fevereiro 27, 2017

A boa morte


– Isso é sangue? - perguntou Estêvão.
O Boa-Morte, lentamente, limpava a boca às costas da mão:
– É carvão... tenho no cadáver com que me aquecer até aos fins dos meus dias. E há cinco anos que não ponho os pés lá no fundo! Parece que tinha esta fazenda armazenada, sem dar por isso. Ora! até conserva! 

fevereiro 12, 2017

Não entres tão depressa em Babilónia



(sacado no"Diário de um Cão")

Burkini DC


(dali)

Never mess with sunday

Uma sugestão que me foi soprada ao ouvido...

fevereiro 11, 2017

Sonhei ou alguém me contou

Sonhei ou bem alguém me contou
Que um dia
Em San Lourenço de Montaria
Uma rã pediu a Deus para ser grande como um boi
A rã foi
Deus é que rebentou

E ficaram pedras e pedras nos montes à conta da fábula
Ficou aquele ar de coisa sossegada nas ruínas sensíveis
Ficou o desejo que se pega de deixar os dedos pelas arestas das fragas
Ficou a respiração ligeira do alívio do peso de cima
Ficou um admirável vazio azul para crescerem castanheiros
E ficou a capela como um inútil côncavo de virgem
Para dançar à roda o estrapassado e o vira
Na volta do San João d'Arga

Não sei se é bem assim em San Lourenço da Montaria
Sei que isto é mesmo assim em San Lourenço da Montaria
O resto não tem importância
O resto é que tem importância em San Lourenço da Montaria
O resto é a Deolinda
A Deolinda dança a goita é leve
E feia a Deolinda
Dança os amores que não teve
Tem o fôlego do hálito alheio que lhe faltou a amolecer a carne
Seca como a da penedia

O resto é o verde que sangra nos beiços grossos de apetecerem ortigas
O resto são os machos as fêmeas e a paisagem é claro
Como não podia deixar de ser
As raízes das árvores à procura de merda na terra ressequida
Os bichos à procura dos bichos para fazerem mais bichos
Ou para comerem outros bichos
Os tira-olhos as moscas as ovelhas de não pintar
E o milho nos intervalos

Todas estas informações são muito mais poema do que parecem
Porque a poesia não está naquilo que se diz
Mas naquilo que fica depois de se dizer
Ora a poesia da Serra d'Arga não tem nada com as palavras
Nem com os montes nem com o lirismo fácil
De toda a poesia que por lá há

A poesia da Serra d'Arga está no desejo de poesia
Que fica depois da gente lá ter ido
Ver dançar a Deolinda
Depois da gente lá ter caçado rãs no rio
Depois da gente ter sacudido as varejeiras dos mendigos
Que também foram à romaria

As varejeiras põem as larvas nos buracos da pele dos mendigos
E da fermentação
Nascem odores azedos padre-nossos e membros mutilados

É assim na Serra d'Arga
Quando canta a Deolinda
E vem gente de longe só para a ouvir cantar

Nesses dias
As larvas vêem-se menos
Pois o trabalho que têm é andar por baixo das peles
A prepararem-se para voar

Quanto aos mendigos é diferente
A sua maneira de aparecer
Uns nascem já mendigos com aleijões e com as rezas sabidas
Do ventre mendigo materno
Outros é quando chupam o seio sujo das mães
Que apanham aquela voz rouca e as feridas
Outros então é em consequência das moscas e das chagas
Que vão à mendicidade

Não mo contou a Deolinda
Que só conta de amores
E só dança de cores
E só fala de flores
A Deolinda

Mas sabe-se na serra que há uma tribo especial de mendigos
Que para os criar bem
Lhes põem desde pequenos os pés na lama dos pauis
Regando-os com o esterco dos outros

Enquanto ali estão a criar as membranas que valem a pena
Vão os mais velhos ensinando-lhes as orações do agradecimento
Eles aprendem
Ao saberem tudo
Nasce de propósito um enxame de moscas para cada um

Todas as moscas que há no Minho
Se geraram nos mendigos ou para eles
E é por isso que têm as patinhas frias ou peganhosas
Quando pousam em nós
E é por isso que aquele zumbido de vaivém
Das moscas da Serra d'Arga
Ainda lembra a mastigação de lamúrias pelas alminhas do Purgatório
Em San Lourenço da Montaria

Este poema não tem nada que ver com os outros poemas
Nem eu quero tirar conclusões como os poetas nos artigos de fundo
Nem eu quero dizer que sofri muito ou gozei
Ou simplesmente achei uma maçada
Ou sim mas não talvez quem dera
Viva Deus-Nosso-Senhor

Este poema é como as moscas e a Deolinda
De San Lourenço da Montaria
E nem sequer lá foi escrito

Foi escrito conscienciosamente na minha secretária
Antes de eu o passar à máquina
Etc., que não tenho tempo para mais explicações

É que eu estava a falar dos mendigos e das moscas
E não disse
Contagiado pelo ar fino de San Lourenço da Montaria
Que tudo é assim em todos os dias do ano
Mas aos sábados e nos dias de romaria
Os mendigos e as moscas deles repartem-se melhor
São sempre mais
E creio de propósito
Ser na sexta-feira à noite
Que as mendigas parem aquela quantidade de mendigozinhos
Com que se apresentam sempre no dia da caridade

Elas parem-nos pelo corpo todo
Pois a cerne
De tão amolecida pelos vermes
Não tem exigências especiais
E porque assim acontece
Todos os meninos nascidos deste modo têm aquele ar de coisa mole
Que nunca foi apertada

Os mendigos fazem parte de todas as paisagens verdadeiras
Em San Lourenço da Montaria
Além deles há a bosta dos bois
Os padres
O ar que é lindo
Os pássaros que comem as formigas
Algumas casas às vezes
Os homens e as mulheres

Por isso tudo ali parece ter sido feito de propósito
Exactamente de propósito
Exactamente para estar ali
E é por isso que se tiram as fotografias
Por isso tudo ali é naturalmente
Duma grande crueldade natural
Os meninos apertam os olhos das trutas
Que vêm da água do rio
Para elas estrebucharem com as dores e mostrarem que ainda estão vivas
Os homens beliscam o cu das mulheres para que elas se doam
E percebam assim que lhes agradam
Os animais comem-se uns aos outros
As pessoas comem muito devagar os animais e o pão
E as árvores essas
Sorvem monstruosamente pelas raízes tudo o que possam apanhar

Assim acaba este poema da Serra d'Arga
Onde ontem vi rachar uma árvore e me deu um certo gozo aquilo
Parecia a queda de um regímen
Tudo muito assim mesmo lá em cima
E cá em baixo dois suados à machadada

Ao cair o barulho parecia o de uma coisa muito dolorosa
Mas no buraco do sítio da árvore
Na mata de pinheiral
O azul do céu emoldurado ainda era mais bonito
Em San Lourenço da Montaria

António Pedro,  "Protopoema da Serra d'Arga" 

entretanto


janeiro 24, 2017

O nosso centro afectivo


Ora, entre aqueles que abraçam a profissão de escritos não se contam, de um modo feral, pessoas de ânimo leve. Senão, como se entregariam  eles à tarefa impossível de descobrir a verdade?

janeiro 12, 2017

Autocriação


Um homem que invente um nome, uma data de nascimento, uma nacionalidade, uma educação e todo um passado de modo a alterar a História e desempenhar o papel de líder acabará muito provavelmente num manicómio, a menos que agarre, por força de vontade, sorte e habilidade, o movimento e o momento capazes de subverter a ordem natural das coias. Estaline era um homem assim. O movimento foi o partido bolchevique; o momento, a degradação da monarquia russa. 

"Estaline - A Corte do Czar Vermelho", Simon Sebag Montefiore 

janeiro 11, 2017

um revólver de coral dava muito jeito


Meu avião em chamas meu castelo inundado de vinho do Reno

meu gueto de lírios negros minha orelha de cristal

meu rochedo rolando pela falésia para esmagar o guarda florestal

meu caracol de opala meu mosquito de ar

meu edredão de aves-do-paraíso minha cabeleira de espuma preta

meu túmulo estoirado minha chuva de gafanhotos vermelhos

minha ilha voadora minha uva de turquesa

minha colisão de carros loucos e prudentes meu canteiro selvagem

meu pistilo de papoila projectado no meu olho

meu bolbo de túlipa no cérebro

minha gazela desgarrada num cinema da avenida

minha caixinha de sol meu fruto de vulcão

meu riso de charco escondido onde se afogam profetas distraídos

minha cheia de groselha minha borboleta de míscaro

minha cascata azul como um maremoto que espalha a primavera

meu revólver de coral cuja boca me atrai como o olho dum poço

cintilante

gelado como o espelho onde contemplas a fuga dos colibris do teu olhar

perdido numa exposição de roupa branca rodeada por múmias

amo-te

"Allô", Benjamin Péret